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It´s going to be September now

For many years to come

Every heart adjusting

To that strict September drum

I see the Ghost of Culture

With numbers on his wrist

Salute some new conclusion

Which all  of us have missed

...

Leonard Cohen, A Street

Überlass dich insgeheim Geschriebenem

Wenn den Asterblüten im Reif der Tag welkt

Sturm einem Baum das Blatt zerfetzt

Und bittere Herbstgedanken spuken

Dann sing dir das heimlich geschriebene Lied

Bo djü-i

Die alten Meister schliefen ohne Träume und erwachten ohne Sorgen. Ihre Nahrung war schlicht. Ihr Atem kam von tief innen in ihnen. Sie klammerten sich nicht an das Leben, fürchteten nicht den Tod. Sie gingen wunschlos hervor und gingen widerstandslos wieder ein. Sie kamen leicht; sie gingen leicht. Sie vergaßen nicht, woher sie stammten; sie fragten nicht, wohin sie gingen. Froh nahmen sie alles, wie es kam, und gingen in den Tod ohne Furcht. Sie nahmen das Leben als ein Geschenk und gaben es dankbar zurück.

Dschuang - dzi

warst wirklich du es,

den ich sah,

oder ist diese freude,

die ich immer noch fühle,

nur ein traum?

teishin

                                         diese welt:

                                         ein schwindendes echo

                                         in den bergen,

                                         hohl

                                         und unwirklich

                                         im leichten schneefall

                                         dreitausend welten;

                                         in jenen welten

                                         fällt leichter schnee

                                         während der schnee sich

                                         in der dämmerung

                                         um meine hütte häuft,

                                         wird auch mein herz

                                         vollkommen verschluckt

                                                        ryokan

                                                   Au clair de la lune

                                                Mon ami Pierrot

                                                Prête-moi ta plume

                                                Pour écrire un mot

                                                Ma chandelle est morte

                                                Je n'ai plus de feu

                                                Ouvre-moi ta porte

                                                Pour l'amour de Dieu

Dann ist nichts mehr, - Schweigen und Nacht. Aber der nachschwingend im Schweigen hängende Ton, der nicht mehr ist, dem nur die Seele noch nachlauscht, und der Ausklang der Trauer war, ist es nicht mehr, wandelt den Sinn, steht als ein Licht in der Nacht.

                                                                                   Thomas Mann: Doktor Faustus

Erklär mir, Liebe, was ich nicht erklären kann:

sollt ich die kurze schauerliche Zeit

nur mit Gedanken Umgang haben und allein

nichts Liebes kennen und nichts Liebes tun?

Muß einer denken? Wird er nicht vermißt?

Ingeborg Bachmann

aus: „Erklär mir, Liebe“

heimlich zur nacht

ich habe dich gewählt
unter allen sternen.

und bin wach - eine lauschende blume
im summenden laub.

unsere lippen wollen honig bereiten,
unsere schimmernden nächte sind aufgeblüht.

an dem seligen glanz deines leibes
zündet mein herz seine himmel an -

alle meine träume hängen an deinem golde,
ich habe dich gewählt unter allen sternen.

else lasker-schüler

                                                                                            




Vergiß, vergiß und laß uns jetzt nur dies

erleben, wie die Sterne durch geklärten

Nachthimmel dringen; wie der Mond die Gärten

voll übersteigt. Wir fühlten längst schon, wies

spiegelnder wird im Dunkel; wie ein Schein

entsteht, ein weißer Schatten in dem Glanz

der Dunkelheit. Nun aber laß uns ganz

hinübertreten in die Welt hinein

die monden ist –

Rainer Maria Rilke

frühling und herbst

wie auf einem feld aus träumen

die bambussprossen

ertrugen den reif

aus einer nacht wird schnell die nächste

sich vermehrend wie die weißen haare

rengetsu (1791-1875)

 



                                                                                                       



langsam bewegt der wind in der langsamen mondnacht dinge, die mit ihrer bewegung schatten bewegen.

vielleicht ist es nur die wäsche auf der leine im stockwerk über mir, doch der schatten weiß nichts von hemden und flattert nicht faßbar in stummem einklang mit allem.

fernando pessoa